Un nouveau journaliste uni tue un homme pendant la mission. Yadav revendique l’autodéfense. Le plaidoyer réclame un meurtre.

«Non, non, non, non…» répéta Yadav, encore et encore, tout en parcourant le gilet à la recherche d’un kit médical.

Du sang coulait du coin de la bouche du tireur, et des gargouillis surgissaient du plus profond de sa poitrine quand il essayait de parler. D’un pivot saccadé, il tourna la tête vers Yadav, le suppliant des yeux.

«Attends,» supplia-t-elle. Et même si ses doigts déchiraient les poches, elle savait qu’elle ne pouvait rien faire.

La poursuite n’était pas censée se dérouler de cette façon. La bile monta dans sa gorge et elle dut se battre consciemment pour la maintenir. Elle a essayé d’être rationnelle avec elle-même – il avait essayé de la tuer. Elle ne pouvait pas se sentir mal à l’idée de se défendre.

Mais il était si jeune. De loin, avec sa capuche noire relevée, elle n’avait pas pu mesurer son âge.

Il ne pouvait pas avoir plus de dix-huit ou dix-neuf ans.

Elle a sorti les lingettes hygiéniques, mais à quoi bon? La seconde peau pour les brûlures était inutile. Mais ici, ceci – un stim. Un coup peut prendre l’avantage sur la mort. Autrement dit, s’il pouvait respirer quoi que ce soit.

Elle l’a allumé quand même.

Il n’était plus question de l’interroger maintenant. Tout ce qu’elle pouvait faire était d’attendre que la lumière s’éteigne.
Elle garda son pouce contre son poignet, surveillant son pouls. Le rythme ralentissait à chaque battement. Après le dernier coup, elle attendit une minute entière avant de fermer les yeux.

Puis elle a décompressé sa veste noire. Elle avait besoin de lui donner une fois avant de partir. Je ne rentrerai pas sur la colline avant de savoir pourquoi vous avez essayé de me tuer. Il ne portait pas de chemise en dessous, et sa poitrine et ses bras portaient une armée de tatouages. Tout, d’un profil de Banu, à deux combats de chiens Cutlasses, à un poème de forme libre ornait sa peau. Tout avait l’air fait maison. Certains ont peut-être été auto-appliqués.

Remontant les deux manches, elle examina ses avant-bras. À l’intérieur de son poignet gauche, dans un emplacement similaire à son tatouage de presse, se trouvait un symbole abstrait qui a attiré son attention. Elle avait déjà vu le symbole quelque part. Récemment. C’était la même chose que certains des graffitis – ceux qu’elle avait vus recouvrant d’autres marques.

Était-il membre d’un gang?

Mordant sa lèvre, elle rouvrit les yeux, tirant sur les paupières. Peut-être était-il juste un junky fou sans motivation particulière pour tuer Yadav. Un tireur au hasard. Peut-être qu’il n’aimait tout simplement pas son visage.

Mais ses yeux étaient clairs, tout comme ses veines. Il portait cependant un contact inhabituel.
Doucement, pour s’assurer qu’elle ne se déchire pas ou ne se pince pas, elle l’extrait de son œil. Une image holographique semblait être intégrée dans l’objectif.

L’hygiène la fit hésiter, mais la curiosité l’emporta. Elle abaissa sa paupière inférieure et fit glisser le contact sur son œil droit. Sèche et éraflée, elle l’a forcée à cligner des yeux à plusieurs reprises avant que l’image intégrée ne soit mise au point. Ses doigts démangeaient de frotter son orbite, mais elle savait que cela ne ferait qu’aggraver l’irritation.

C’était une carte – mais pas une carte statique. Un petit point rouge cligna à gauche de sa vision, lui faisant signe. Peu importe la façon dont elle tournait la tête, le point restait fixé au même endroit au loin.

Oubliant le corps, elle se leva et trébucha dans la direction de la lumière clignotante. Cela ne la conduisit qu’à quelques bâtiments, vers un complexe d’appartements abandonné de trois étages avec un trou géant en son centre. Elle pouvait voir du rez-de-chaussée jusqu’au ciel. Cet endroit avait une drôle d’odeur – au lieu de l’odeur croustillante de la terre cuite au soleil, il y avait un pincement chimique. Quelque chose d’industriel avait traversé ici récemment, propre et neuf. Fraîchement lavé à l’acide, peut-être.

Une grande porte blindée était encastrée dans un mur intérieur. Épais, avec des boulons lourds. Cela lui rappelait un vieux coffre-fort d’hôtel.

«Tu n’as pas l’air à ta place», dit-elle, surprise de trouver une telle chose. Mais, bien sûr, la lumière rouge clignotante s’est installée dans son point mort.

Le tireur l’avait-il conduite ici depuis le début? Était-il censé fourrer son corps là-dedans? Façon étrange de disposer d’une mise à mort, à son avis. Mais que pourrait-il y avoir d’autre à l’intérieur? Pourquoi aurait-il besoin d’une carte pour arriver ici? A quoi cela servait-il?

Trop de questions. Elle détestait avoir autant de questions en jeu. Parfois, elle pensait que c’était la raison pour laquelle elle recherchait des réponses – pour faire taire toutes les incertitudes qui lui passaient par la tête.

Sur la porte, juste en dessous d’une poignée barrée, se trouvait un scanner qui ressemblait à Chimera Communications à l’origine. Il contrôlait clairement le mécanisme de verrouillage. Mais quelle était la clé? Quel genre de contribution recherchait-il?

À titre de test, elle a placé sa paume sur la face en verre du scanner. Rien ne s’est passé. Il avait l’air trop grand pour un scanner oculaire, mais elle se pencha quand même en avant, espérant que le contact était à la fois une carte et une clé. Ne pas aller.

Elle regarda autour de lui pour trouver des indices. Quelqu’un devait être venu ici avant, l’a utilisé avant. Peut-être avaient-ils laissé quelque chose derrière eux.

Plus de gravats. Plus de graffitis. Rien d’extraordinaire, sauf la foutue porte.

Avec un souffle, Yadav s’assit sur une dalle déséquilibrée de ce qui était autrefois un mur. Des taches rouges et brunes tachaient ses mains – un mélange de saleté et de sang. La frénésie maniaque d’adrénaline qui l’avait parcourue pendant la poursuite avait disparu. Épuisée, épuisée physiquement et mentalement, elle ne bougea pas pendant plusieurs minutes. Elle regarda simplement la porte, espérant que quelque chose lui sauterait dessus.

Son esprit se dirigea vers Haddix. Peut-être qu’en rentrant au quartier général, elle pourrait retrouver son plus proche parent et… et quoi? La pensée était étrangère, étrange. Elle n’avait jamais pensé chercher la famille d’un collègue décédé auparavant. Mais là encore, elle n’avait jamais eu à endosser la responsabilité d’une mort.

La culpabilité était une émotion inhabituelle pour Yadav, inutilisée pendant de nombreuses années. Il était croustillant, comme du cuir endommagé par le soleil. Elle vivait sans attachements, redevable à personne d’autre qu’à elle-même et à aucune entité sauf New United. Les choses étaient simples comme ça. Les gens étaient la seule vraie cause de tragédie. Ils ont dragué toutes les choses pourries du monde et ont laissé dans leur sillage des émotions compliquées et écoeurantes – douleur, colère, culpabilité, chagrin.

Les gens étaient compliqués, mais les reportages étaient simples. Elle était une sorte de journaliste traditionnelle. Juste les faits. Pas de rotation, pas d’inclinaison. Juste qui, quoi, où, quand. Pourquoi les choses compliquées, devenaient désordonnées et étaient toujours à interpréter. Elle n’aimait pas les interprétations – elles faussaient la réalité.

Mais ce travail ne semblait pas simple. Haddix était mort et cela a tout changé. Ses enfants lui demanderaient pourquoi , et elle devrait donner une raison, interpréter la situation à leur place. Des faits secs ne suffiraient pas.

Elle frotta ses mains contre le bord de la dalle, polissant les taches. Soupirant, elle pencha la tête sur le côté, essayant d’avoir une nouvelle perspective sur la porte gargantuesque. Il présentait un barrage routier physique, mais semblait également représenter un blocage mental. Si elle pouvait percer, que trouverait-elle de l’autre côté?

Son regard se posa une fois de plus sur la goutte de graffitis à côté de la porte. C’était un autre ensemble en couches, avec un emblème rouge sur le dessus – celui qui correspondait au tatouage du poignet du tireur.

Elle gémit en mettant deux et deux ensemble.

Le tatouage était la clé.

En traînant les pieds, elle quitta le bâtiment à contrecœur et retourna au corps. Il était toujours là, intact, traversé par les barres de fer.

Comment était-elle censée faire passer son poignet du point A au point B?

La première option impliquait de faire glisser son corps vers le haut et hors des tiges. La barre d’armature était courte – s’élevant peut-être dix centimètres au-dessus de sa tête. Faisable, peut-être, si elle pouvait trouver la force. La deuxième option était la voie la plus simple, mais elle lui tournait l’estomac. Si tout ce dont elle avait besoin était son tatouage, pourquoi ne pas simplement le couper? Il y avait sûrement un couteau dans le gilet.

Non, l’option deux ne se produisait pas. Elle avait déjà causé sa mort, elle n’allait pas profaner son cadavre aussi.

Yadav se positionna sous sa cage thoracique et se releva avec ses omoplates et son dos. Du sang épais et collant s’enroulait le long des poteaux de fer comme de la mélasse noire. Lors de sa première tentative, il n’a augmenté que d’un demi-mètre. Il lui fallut quatre essais supplémentaires pour le faire passer complètement au-dessus de sa tête, et un cinquième pour le pousser encore et encore.

Il frappa la terre avec un bruit sourd écœurant.

Elle s’arrêta un instant. Poussant ses lèvres, elle se détourna de sa forme couchée. Euh. La morbidité de la situation s’est abattue sur sa pleine force. Ses poumons bégayaient à chaque respiration, et elle bâillonna deux fois avant de retrouver son sang-froid.

La distance entre l’endroit où il était tombé et le bâtiment avec la porte du coffre avait semblé courte auparavant. Peut-être quelques centaines de mètres. Mais maintenant, transporter un corps mou dans des ruelles inégales, cela ressemblait à des années-lumière.

Finalement, elle est revenue à la porte. Au fur et à mesure que le corps s’approchait, le scanner prit vie. Il pourrait sentir la clé.

À bout de souffle, les muscles endoloris, Yadav tira une nouvelle explosion d’énergie du plus profond de son ventre. Elle a soulevé le corps par un bras et a positionné le tatouage sur le scanner. La porte a fait le reste.

Les mécanismes à l’intérieur des murs gémissaient et grinçaient. Les boulons ont glissé vers l’arrière avec une facilité bien lubrifiée. Lentement, la porte bascula automatiquement vers l’extérieur, forçant Yadav à tirer le corps du tireur hors du chemin.

Elle n’était pas sûre de ce qu’elle s’attendait à trouver à l’intérieur. Plus de cadavres? Des armes? Une cachette secrète de diamants et de rubis?

Quoi qu’elle ait imaginé, cela n’avait pas été proche de la vérité. De l’autre côté de la porte se trouvait un escalier en colimaçon. Il a serpenté, descendu, descendu dans l’obscurité au-dessous de la ville.

à suivre …

Source de l’article original en anglais

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